Two Minds Walking Light

Deux figures avancent sous un couloir d'arches de pierre qui s'enfoncent sans cesse dans l'obscurité, d'un pas devant une petite foule de penseurs rassemblés sur les marches derrière elles. C'est d'après L'École d'Athènes, peinte par Raphaël entre 1509 et 1511 pour la Stanza della Segnatura au Vatican, une fresque si souvent reproduite que son architecture, ses figures et son ordonnancement sont devenus le raccourci de l'idée de philosophie elle-même.

Ce qui subsiste ici, c'est la marche elle-même. La grande voûte, autrefois ornée de saints et de philosophes en marbre peint, est presque entièrement livrée au noir, ses arches ne subsistant que comme de minces traces de lumière le long de leurs bords. La foule qui remplissait les marches de Raphaël, débattant, écrivant, s'appuyant les uns sur les autres, est réduite à la silhouette, une frise de formes drapées avec à peine un visage parmi elles.

Seuls les deux hommes au centre sont autorisés à tenir leur lumière en plein. L'un lève une main vers le ciel, l'autre tient la sienne à plat et ferme vers le sol, le geste le plus ancien de désaccord dans la pensée occidentale, formé à présent d'un champ de fines égratignures rassemblées en drapé, barbe et bras tendu. Entre eux, le sol capte un long et bas reflet, comme si la pierre se souvenait encore de la direction qu'avait choisie la philosophie.

Raphaël a peint une salle remplie de savoir. Cette version ne conserve que l'argument en son centre, la tension entre ce qui est cherché en haut et ce qui est éprouvé sur le sol, et laisse tout le reste, les noms, les livres, l'architecture de la certitude, se dissoudre dans le noir. Ce qui reste n'est pas une leçon d'histoire mais un seul geste non résolu, encore en train d'être accompli.

two-minds-walking-light appartient à After the Masters, une série au sein d'Art with Scratch par Tijs Dragtsma dans laquelle l'image est construite par des altérations de surface contrôlées plutôt que par pigment ou impression, et dans laquelle ces mêmes altérations deviennent un moyen de demander combien peu d'un chef-d'œuvre est nécessaire avant que l'œil le reconnaisse à nouveau, et ce que l'obscurité nous permet encore de voir.

Pas de peinture. Pas d'impression. Pas d'encre. L'image est gravée dans la surface du verre acrylique, présente à toute heure et sous tous les angles. La lumière ne la crée pas. Elle l'affûte, tirant les deux figures marchantes davantage hors de la pierre et plongeant l'obscurité un peu plus profondément autour d'elles.

De l'autre côté de la pièce, l'œuvre se compose en une scène monumentale unique. De près, elle s'ouvre sur un champ de marques individuelles, chacune faisant partie d'une conversation qui n'a pas cessé depuis qu'elle a été peinte pour la première fois.

"Certains arguments sont encore débattus, longtemps après que la salle est plongée dans l'obscurité."

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