Trump Toasts the Burning Globe

Trump Toasts the Burning Globe s'ouvre sur un rituel que tout le monde reconnaît : deux verres levés, un hochement de tête silencieux, la petite cérémonie qui scelle un accord avant qu'un mot ait été prononcé. Ici les verres ne sont pas remplis de champagne mais de pétrole brut, dont la surface est si lisse qu'elle pourrait passer pour du glamour, et sur chaque bâtonnet mélangeur, là où un cocktail porterait une olive ou un zeste de citron, brûle à la place un minuscule globe.

Dans l'œuvre achevée, presque rien n'est donné gratuitement. Les deux profils, immédiatement reconnaissables, survivent comme des champs de fines rayures captant la lumière le long du sourcil, du port de la mâchoire, de la chute des cheveux, tandis que les costumes autour d'eux reculent dans le noir et sont pour la plupart laissés de côté. Ce qui reste net est ce que l'œuvre choisit de garder net : les visages, les verres levés, les petits globes tournants, les éléments qui portent la plaisanterie et l'avertissement en égale mesure.

Entre les deux hommes, les verres constituent le passage le plus lumineux de toute l'œuvre, un croisement de lumière rayée où le pétrole semble rayonner depuis l'intérieur du verre acrylique lui-même. C'est un toast mis en scène comme un sacrement, éclairé d'en haut comme s'il méritait la révérence, et c'est précisément l'inconfort sur lequel l'image est construite.

Le globe au bout d'un bâton est le plus vieux tour de la satire : réduire ce qui devrait être insupportablement grand jusqu'à ce que cela tienne dans un verre, jusqu'à ce que cela puisse être soulevé, bu en passant, avalé sans grande réflexion. Deux hommes qui orientent une grande partie de ce qui arrive à ce globe sont montrés en train de le traiter comme une garniture, un ornement pour un verre plutôt que la seule chose que tous deux sont censés protéger.

Trump Toasts the Burning Globe appartient à Heads of State, une série au sein de Art with Scratch de Tijs Dragtsma dans laquelle l'imagerie est construite par des dommages contrôlés de surface plutôt que par le pigment ou l'impression, et dans laquelle ce même endommagement devient un moyen de transformer un seul moment de pouvoir en une image qui n'a besoin d'aucune légende pour être comprise.

Pas de peinture. Pas d'impression. Pas d'encre. L'image est rayée dans la surface du verre acrylique, un champ de marques individuelles que l'œil recompose en deux visages et un verre dont personne ne devrait être fier. L'image est toujours présente, avec ou sans lumière directe. La lumière ne la crée pas, elle l'affine : sous une source concentrée, le pétrole dans les verres s'approfondit et les globes semblent s'enflammer à nouveau, et l'œuvre se lit différemment selon l'endroit où l'on se trouve, sans jamais perdre sa forme.

Vue de l'autre côté de la pièce, elle se lit comme un geste sombre unique, deux têtes et un verre partagé. De près, elle se transforme en quelque chose qui ressemble davantage à un verdict, un champ de rayures qui demande ce qui est exactement célébré, et par qui, tandis que le globe continue de brûler entre eux.

« Santé, » semble-t-il dire, « à ce qui reste. »

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