A Skin Not Yet His Own

Un visage émerge du noir, une moitié éclairée comme du marbre effleuré par la première lumière, l'autre le réclamant déjà vers l'ombre. Les fissures qui parcourent la joue de pierre ne sont pas des dégâts. Ce sont les coutures à travers lesquelles transparaît le devenir, l'instant avant qu'une forme décide ce qu'elle sera.

Rien ici n'a été peint, imprimé ou encré sur la surface. La ressemblance n'existe que là où la profondeur lui permet d'exister, sculptée dans l'absence plutôt qu'ajoutée à elle. Là où la surface se retient, le visage se retient aussi, et les deux obscurités, la sienne et celle du vide, deviennent impossibles à séparer.

« A Skin Not Yet His Own » retient un visage pris entre sculpture et soi, comme si le marbre n'avait pas fini de décider s'il voulait le laisser partir. Un côté est achevé, classique, frais sous une lumière forte. L'autre est encore non revendiqué, attendant dans l'obscurité une forme qui lui soit propre.

Depuis l'autre bout de la salle, l'œuvre se lit comme une tête monumentale unique, immobile et imposante. En s'approchant, l'immobilité se résout en un champ de fine profondeur, les fissures devenant une topographie intime qui ne se révèle qu'à un regard patient.

L'œuvre change avec la salle dans laquelle elle est accrochée. La lumière du matin fait avancer la mâchoire et le pli au-dessus du sourcil, la lumière du soir les fait reculer, si bien que le visage n'est jamais vu deux fois de la même façon. Elle prolonge la série Art with Void de Tijs Dragtsson, dans laquelle les images sont construites par la profondeur et l'absence plutôt que par la peinture ou l'impression.

Un langage visuel où l'absence n'est pas le vide, mais la présence.

« La moitié de lui est déjà devenue pierre. Le reste est encore en train de décider. »

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