A Cannon Exhales Doves

Un canon de campagne se dresse, nivelé et prêt, chaque sangle et chaque rayon de roue comptabilisé, toute la machine saisie dans la demi-seconde précédant le tir. À la gueule du canon, là où la charge devrait éclater en fumée, une nuée de colombes jaillit à la place, les ailes déjà déployées, déjà montant vers l'obscurité.

Ni peinture, ni impression, ni encre. Le canon conserve sa forme principalement comme une ombre, ses roues, son fût, son affût enfoncés dans le noir, révélés uniquement par une lumière fine et nerveuse le long des jantes et des rayons, un champ de fines rayures travaillées directement dans la surface du verre acrylique plutôt qu'appliquées dessus.

Plus étrange encore est le sol sur lequel il repose. L'ombre que le canon projette sur la terre n'est pas sombre du tout, c'est le passage le plus lumineux sous l'arme, un champ de marques individuelles qui capte plus de lumière que l'arme qui la projette, comme si le sol lui-même se souvenait de quelque chose que le canon a déjà laissé partir.

Au-dessus du fût, les oiseaux absorbent presque toute la lumière restante dans l'image. Aile après aile, ils se définissent comme les formes les plus claires de toute la composition, s'élevant hors d'une machine construite uniquement pour détruire et emportant le peu de clarté qui reste vers le haut et au loin.

A Cannon Exhales Doves appartient à No Man's Land, une série au sein d'Art with Scratch de Tijs Dragtsma, dans laquelle les images sont construites par des dommages contrôlés de surface plutôt que par des pigments ou des impressions, et dans laquelle ces mêmes dommages deviennent une façon de demander à quoi sert une arme, une fois qu'elle a cessé d'être obéie.

L'image est toujours présente, aussi bien en pleine lumière du jour que sous une lumière dirigée unique. La lumière ne la crée pas, elle l'affine, les rayons gagnant un dernier bord net et les colombes un bref éclat supplémentaire avant que l'œil ne retombe dans l'obscurité. Elle se lit différemment selon les angles, sans jamais perdre l'image.

Vue depuis l'autre côté d'une pièce, l'œuvre se lit comme un geste épuré, un canon qui laisse partir quelque chose. De près, ce n'est qu'un champ de rayures, patient et exact, tenant une contradiction qu'aucun champ de bataille n'a jamais résolue.

"Même la machine la plus bruyante peut être amenée à exhaler quelque chose de doux."

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