Trump Toasts the Burning Globe

Trump Toasts the Burning Globe beginnt mit einem Ritual, das jeder kennt: zwei erhobene Gläser, ein stilles Nicken, die kleine Zeremonie, die einen Deal besiegelt, bevor ein Wort gefallen ist. Hier sind die Gläser nicht mit Champagner, sondern mit Rohöl gefüllt, dessen Oberfläche so glatt ist, dass sie als Glamour durchgehen könnte, und auf jedem Rührstäbchen, wo ein Cocktail eine Olive oder eine Zitronenschale tragen würde, brennt stattdessen ein winziger Globus.

Im fertigen Werk wird fast nichts umsonst gegeben. Die beiden Profile, sofort erkennbar, überleben als Felder feiner Kratzer, die das Licht entlang der Braue, dem Ansatz des Kiefers, dem Fall des Haares einfangen, während die Anzüge um sie herum ins Schwarz zurückfallen und größtenteils losgelassen werden. Was scharf bleibt, ist das, was das Werk dafür wählt, scharf zu halten: die Gesichter, die erhobenen Gläser, die kleinen rotierenden Globen, die Teile, die den Witz und die Warnung in gleichem Maße tragen.

Zwischen den beiden Männern bilden die Gläser die hellste Passage des gesamten Werkes, eine Kreuzung aus gekratztem Licht, in der das Öl aus dem Acrylglas selbst heraus zu glühen scheint. Es ist ein Toast, inszeniert wie ein Sakrament, von oben beleuchtet, als ob er Ehrerbietung verdiente, und genau das ist das Unbehagen, auf dem das Bild aufgebaut ist.

Der Globus auf einem Stab ist der älteste Trick der Satire: verkleinere das, was unerträglich groß sein sollte, bis es in ein Glas passt, bis es angehoben, daran vorbeigenipt, ohne viel Nachdenken hinuntergeschluckt werden kann. Zwei Männer, die einen Großteil dessen lenken, was mit diesem Globus geschieht, werden gezeigt, wie sie ihn wie eine Garnitur behandeln, als Verzierung für ein Getränk statt als das einzige Ding, das beide schützen sollen.

Trump Toasts the Burning Globe gehört zu Heads of State, einer Reihe innerhalb von Art with Scratch von Tijs Dragtsma, in der Bildmaterial durch kontrollierten Oberflächenschaden statt durch Pigment oder Druck konstruiert wird, und in der dieser Schaden selbst zu einem Mittel wird, um einen einzigen Machtmoment in ein Bild zu verwandeln, das keine Bildunterschrift benötigt, um verstanden zu werden.

Keine Farbe. Kein Druck. Keine Tinte. Das Bild ist in die Oberfläche des Acrylglases gekratzt, ein Feld einzelner Spuren, die das Auge zu zwei Gesichtern und einem Getränk zusammensetzt, auf das niemand stolz sein sollte. Das Bild ist immer vorhanden, mit oder ohne direktes Licht. Licht erschafft es nicht, es schärft es: unter einer fokussierten Quelle vertieft sich das Öl in den Gläsern und die Globen scheinen erneut Feuer zu fangen, und das Werk liest sich je nach Standort unterschiedlich, ohne jemals seine Form zu verlieren.

Von der anderen Seite des Raumes aus liest es sich als eine einzige dunkle Geste, zwei Köpfe und ein gemeinsames Getränk. Aus der Nähe verwandelt es sich in etwas, das einem Urteil näherkommt, ein Feld von Kratzern, das fragt, was genau gefeiert wird, und von wem, während der Globus weiter zwischen ihnen brennt.

„Prost," scheint es zu sagen, „auf das, was noch übrig ist."

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